Esta cinta del antaño prometedor y hoy desaparecido en combate Russell Mulcahy, habitual director de thrillers de segunda fila y películas de acción de serie B y más centrado últimamente en la televisión, se ha convertido con el paso de los años, tras haber sido durante una década reina indiscutible de los video-clubs, en una obra de culto a pesar de sus evidentes deficiencias y gracias a una historia cuyo planteamiento inicial es más que sugerente, aunque el desarrollo termine desvirtuándola. La trama resulta más ridícula contada que vista: la investigación de una extraña muerte en el aparcamiento de un polideportivo en el Nueva York moderno, producida al parecer tras un combate con arma blanca (pero no unas armas cualesquiera, sino auténticas espadas con siglos de antigüedad), lleva a la policía hasta Conner McLeod (el acartonado Christopher Lambert, reducido desde entonces, aunque en verdad no da para mucho más, a la categoría de héroe de cartón en producciones de acción o intriga), un joven que no ceja de verse asaltado por antiguos recuerdos como guerrero de los highlands de Escocia en pleno siglo XVI. Los distintos clanes, mientras miran de reojo hacia el sur esperando una nueva invasión inglesa, no cesan de guerrear entre sí. Sin embargo, tras lo que parece una lucha tribal más se esconde un secreto capital. Una misteriosa raza de hombres del más allá, enviados a La Tierra y diseminados entre los seres humanos para purgar sus penas y cuyo magnífico don no es otro que la inmortalidad, deben buscarse entre ellos durante siglos con el fin de exterminarse mutuamente de la única forma posible, decapitándose, porque sólo el último de ellos, el único, será absuelto de sus pecados y reintegrado a su mundo. La película nos cuenta los avatares de estos personajes, sus luchas seculares, sus encuentros y sus combates en busca de la inmortalidad, la persecución a la que se ve sometido McLeod sin recibir más ayuda que la de Ramírez (Sean Connery), antiguo espadero del emperador Carlos I de España, que también pertenece a la misma raza pero dentro de las fuerzas del Bien.

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El que fue en su día uno de los guiones mejores pagados de la historia del cine también es uno de los más insustanciales, consistente, en esencia, en la acumulación de brutalidades violentas, chistes a cual más zafio y burdo, y palabrotas, tacos y demás jerga al límite de lo admisible cuando compone tres de cada cuatro sonidos. Bruce Willis (próximamente Hannibal Smith en la versión en pantalla grande de El Equipo A), encasillado ya en el papel inaugurado dos años antes en La jungla de cristal como detective en las últimas, sucio, bebedor, fumador compulsivo, irónico y bastante impresentable, es un antiguo agente secreto del gobierno que tuvo que dejar su profesión por culpa de un enfrentamiento con el político al que cubría las espaldas, tipo despreciable y corrupto. Mediante el amante de su mujer, consigue un trabajo de ángel custodio de una chica (Halle Berry), novia de una vieja gloria del fútbol americano (Damon Wayans), que teme por su seguridad. Cuando la chica muere, Willis y Wayans se ven inmersos en una trama promovida por personajes de la alta política y del negocio del deporte.

Construido sobre la exitosa fórmula iniciada por Arma letal, la conjunción de acción, violencia y humor con investigación criminal y duelo de protagonistas antagónicos, la receta confirma las torpezas y excesos de Tony Scott, su intención de imponerse al público acogotándolo con continuos y reiterados bofetones en forma de violencia gratuita, lenguaje grueso y humor barriobajero, como un Quentin Tarantino sin estilo ni cinefilias.

La sucesión de disparos, explosiones, puñetazos, insultos y verborrea chabacana y el mensaje ultraconservador planteado sobre la insulsa y habitual dicotomía entre buenos y malos y en el cruel castigo de éstos como acto de justicia casi divina, conforman un pseudoproducto, no obstante, entretenidísimo siempre y cuando uno esté predispuesto a soportarlo.

Richard Donner encontró en 1987 la receta para que la tan a menudo fallida fórmula miscelánea entre violencia, acción y humor funcionara y diera enormes réditos en taquilla y materia prima para tres secuelas de una de las series más exitosas del cine de acción de las últimas décadas. Y esta receta no es otra que acudir a los tópicos habituales del género policíaco, aderezarlo con más acción y más humor, y rebozarlo con mensajes violentos y a menudo reaccionarios. Contra lo que pueda parecer, el cóctel da como resultado millones de dólares recaudados por todo el mundo y la consagración de Mel Gibson en el star system de Hollywood.

Martin Riggs (Gibson) es un policía traumatizado por la muerte de su esposa que presenta tendencias maníaco-depresivas que le llevan desprecio por el peligro como resultado de su desprecio por la vida en una dinámica suicida. Roger Murtaugh (Danny Glover) es un sargento al que le quedan apenas unos días para jubilarse, y al cual le endiñan a Riggs como nuevo compañero, lo que sembrará dudas en cuanto a si será capaz de jubilarse de una pieza. Juntos tratarán de acabar con una red de tráfico de heroína formada por antiguos marines y cuyas raíces llegan a los días de la guerra secreta que la CIA desarrolló en Laos durante la guerra de Vietnam.

El acierto en la elección del reparto, el tópico guión poli-joven poli-viejo repleto esta vez de ironía, humor, sarcasmo y camaradería, la acción y la violencia (un tanto excesiva de forma innecesaria) dieron para tres partes más que destacan por la rara virtud de haber mantenido, además de nuevas incorporaciones, el mismo elenco de actores, incluidos secundarios.